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En los prados de tu huerto a la mitad del camino, y desgranar un rosario de cuentas sentimentales por aquel deshojamiento del alma y de los rosales.. Sin marchitar sigues, flor, aguantando los envites de un viento que permanece sobre tus pétalos tristes. Gardenias de una canción, Claveles chinos para los fallecidos.. Para mí son mis Rosas, A las que escribo con cariño. Utilizadas por los antiguos, Para crear perfumes, O lavar sus pecados contenidos, Como viejos son sus usos, Decenas los siglos, Que hacen mil añitos. Tus pétalos que resurgen al llegar la primavera se me antojan |
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